И.Ш.
Моя полугодовая депрессия. Казалось бы, что она была порождением не удач, как с творчеством, так и с выбором профессии, с вытекающим отсюда отсутствием смысла существовать. Но все же, как бы я не пыталась этого отрицать, одной из главных причин, была твоя не любовь ко мне. Мне было больно как никогда, кажется. Да и сейчас я никак не могу с этим смириться.
Тебе нравиться со мной болтать, обниматься, дурачиться, флиртовать. Но прощания. Они всегда отягощены понятной тишиной, тем, что ты не можешь сделать меня счастливой.
Как говорила одна моя подруга: «Сомневается, значит ищет лучше, ищет лучше, значит не стоит он того.» С тех слов пошло уже больше года. Даже понимая их верность, я никак не могла их принять или не могу, еще не решила.
Некоторые вещи перестали меня раздражать, вызывать ревность или недовольство не достаточным вниманием, я стала замечать в тебе больше недостатков.
Мне все реже кажется, что я люблю тебя.